Los dos minutos de odio

Roger es un incomprendido que ve poesía donde el resto no la ve…

Lo que me parece extraño es que este momento haya tardado tanto: que apareciese un Neoprog en Los Dos Minutos.
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Una buena purga política a tiempo siempre clarea las ideas.

También hemos puesto a Geógrafo.

El siguiente en caer debería ser Citoyen, ahora que escribe mucho quizás le pillemos en algún renuncio.

Al Partido Popular le gustan las leyes. Les encantan.
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Mentira. Conozco a alguno al que le gustan más.
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Les gustan tanto, de hecho, que están más que encantados de ahogar todo aquello que no les guste a base de tirar toneladas de abogados y barroquismo legal sobre ello.
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Uhhh… y Mario, ¿qué piensa de todo esto?

¡Oh, he sido mencionado! Ganarme mi primera cita en 2MdO hablando de la URSS es de una justicia poética.

Nada como los soviets para atraer el gran hermano!

Oh, a mí ya me pusisteis como si fuera una especie jevorro adicto al kalimotxo
http://dosminutos.neoprogs.com/2009/03/leyendas-urbanas/

A Roger le hace ilusión que le mencionemos porque le da google rank y tráfico. Que hablen, aunque sea mal.

Esas pajas mentales molan cuando uno representa el papel de Roger Senserrovich Senserrov, funcionario del PCUS y proveniente del Komsomolsk Prospekt, encargado de decirle a Boris y a Aliosha:
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– Ribyata, hay una ametralladora alemana. Hay que acallarla. Echaos encima del artefacto.
– … pero mi capitán…
– ¡No hay peros que valga, aburguesados! Marikoñi paslyedni! (marica el último)
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Otra cosa es cuando tú eres Roger Senserrovich Senserrov, proletario pringao, fabricante de martillos sin cabeza, de la aldea Kapuska. Es decir, carne de cañón.
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Por supuesto, los partidarios de la ingeniería social pasan buena parte del día (aquella en que presentan un alto nivel de sangre en el torrente calimóchico) dedicándose al primer tipo de ensoñaciones.

Un funcionario soviético (los rusos no producían “turistas”) se apea del avión en el JFK, en 1980, portando dos enormes y pesadas maletas, una en cada brazo. Mientras comprueba su documentación, el de la aduana le pregunta distraídamente la hora. El soviético pulsa un botón en su reloj de pulsera, y una voz sale de su muñeca:
– Sichás, piat chasov. It’s five o’clock — y el aparato sigue gorjeando en otros treinta y cuatro idiomas.
– ¡Hostias, Patxi! — se asombra el aduanero, cuyo padre es evidentemente de Bilbo — Esos pelucos, ¿los fabricáis vosotros!
– Da, tavarich. No solyamente responde en treinta y seis idiomas, sino que ya viene pryeparado para cuando amyerikanski montéis ese chisme del GPS, dentro de quince años. Incluye, además, un demostrador de teoremas.
– Joder, a ver si es verdad que el comunismo funciona — murmura el funcionario — Bueno, al grano, ¿contenido de las maletas?
– Las batyerias del reloj…